Construye un amor de luna

Construye un amor de luna,
con todos aquellos algoritmos
que reptan por sobre
los preservativos.

Construye alguna luna
entre nosotros,
para mirarte siempre
sin desvelos matutinos
ni piezas de ajedrez.

Construye algo para obviar,
algo que olvidemos
debajo de la cama,
junto a los miedos.

Construye algún amor,
con todas las palabras
que hayamos escondido
entre paréntesis mañana.

Construye un desamor
de caricias,
con todas las tardes
madrugadas y contigo dentro.

Ella hace que los versos dejen de respirar

Ella existe aquí,
en la duda,
en cualquier poema que no escriba,
ella absuelve mis lunas,
ella decide el lugar de la herida,
aunque no sangre todavía.

Porque ella iguala todos los ecos,
inventa un par de rosas,
decide llevarle lagunas a la luna,
para mojar la hoguera
y mientras tanto esconde mi muerte.

Ella existe aquí,
donde duela, donde mate,
al son de miedos, al son de todos
y pecados varios, aquí donde no existo.

Ella hace que los versos
dejen de respirar,
que la duda se suicide mientras
lame mis heridas
y que todos los poemas lleven su sangre.

Brindis de un bohemio

Por el desorden de los versos,
por este renglón fallido,
y por aquél dios suicida,
tan humano como diverso.

Por el miedo debajo de la lengua,
por el clamor donde duele,
aquella agonía del dulcémele,
por todo aquello que agonice.

Por el olvido pasajero,
por este renglón deicida,
por aquél que nunca muere.

Por el vino sobre el cuerpo,
por las gotas de lluvia,
por el dios inmortal y cuerdo.

Soy el verso que te escribo

Soy el verso que te escribo,
para inventar ternuras,
soy el silencio que te escribo,
para amanecer bajo la luna.

Soy el verso que te olvido,
para recordarte siempre,
soy el cuento que te canto,
para escuchar tu voz.

Aquel epitafio que decide,
la hora y el día de tu llanto,
que te duele y ama sin saberlo.

Aquel que desciende del invierno,
sólo para abrigar tu orgasmo,
inventando algún otro calor deicida.